Pressa-Lied

D'r Mai es jekumme, die Bäum schlage uhs.
Die Pressa es fähdig, kei Minsch bliev zo Huus.
Mer süht se ald kumme von Süd, Wess un Oss,
dat muss mer erläv han, ejal, wat et koss.
Stimmung un Hochbetrieb bei uns am Rhein,
mer höht se brölle ald, Jupp, Chress un Hein:

Griet, kumm loss dä janzen Brassel ston,
kumm mer müsse noh d'r Pressa jonn.
Treffen deit sich do de janze Welt,
do sühs de jet, do hö'sch de jet
un häs jet för die Jeld.

Die Pressa es herrlich, för Köllen e Jlöck,
un wer säht, dat wör nix, dä lüg wie jedröck.
Un wenn se och jroß es, es wigger nit schlemm,
mer fährt för e paar Jrosche mem Zog dröm eröm.
Jetz weed sich staats jemaht, dat mus mer sin,
un met d'r Dauerkaat nix wie dohin!

Griet, kumm loss dä janzen Brassel ston...

Die Missis us England, us Frankreich Mussjös,
die süht mer he schunkele mem Franz un mem Trees.
Ov Lappland, ov China, mer sitz durchenein,
mem Pitter, mem Stina beim rheinischen Wein.
Die schönste Harmonie kütt do eruus,
nor wer ne Fimmel hät, dä bliev zo Huus!

Griet, kumm loss dä janzen Brassel ston...